foto. Tu l’hai spedita.”
La fissai.
“L’ha conservato?”
“Da anni.”
Qualcosa è cambiato dentro di me.
“Dove?”
“Nel cassetto del tavolino d’ingresso.”
“Perché?”
“Non lo so.”
Neanch’io.
Tre settimane dopo, mia madre ha chiamato.
L’ho quasi ignorata.
Poi rispose.
“Claire?”
La sua voce sembrava più matura.
“SÌ.”
“Brenda ha detto di averti parlato della fotografia.”
Ho aspettato.
“Ho qualcosa che ti appartiene.”
Ci siamo incontrati a casa dei miei genitori.
La stessa casa nel Connecticut.
La stessa sala da pranzo.
Persone diverse.
Mio padre sembrava più piccolo.
Mia madre lo
