di me.
Poi si è fermato.
Questo era importante.
Per una volta, capì che il comfort non le apparteneva.
Ho pianto allo stesso tavolo dove un tempo era stato deciso il mio futuro.
Nessuno ha interrotto.
Nessuno ha dato spiegazioni.
Nessuno mi ha accusato di essere troppo sensibile.
Quando finalmente mi alzai, presi la scatola.
Non l’assegno.
L’ho lasciato sul tavolo.
Mio padre lo guardò.
“Claire?”
“Non voglio i soldi.”
“Ma è tuo.”
“NO.”
Tenevo in mano il biglietto di mia nonna.
“Questo era mio.”
Questo è bastato.
La primavera
