Non Fitzgerald.
Non sono i miei premi.
Non i profili pubblicati sulle riviste in seguito.
Non erano queste le cose che mi ricordavano chi ero.
Una sera piovosa, molto tempo dopo che tutti gli altri erano andati a casa, rimasi seduto da solo a prepararmi per il processo.
Boston risplendeva al di là delle finestre.
Il mio telefono ha vibrato.
Un messaggio da Brenda.
La mamma ha trovato un’altra scatola. A quanto pare ha conservato anche il tuo attestato di partecipazione al dibattito del liceo. Sta diventando un’archivista in vecchiaia.
